CONTRASTES

Pronto sabré quien soy

Algunos filósofos somos afortunados:/
No estamos obligados a mentir…/
es decir,/
a decir la verdad./
Vemos las cifras doradas de las clepsidras/
flotando en el polvo azul y eterno de los huesos,/
mientras el tiempo en su ceniza/
sigue siendo el mismo,/
sin detenerse, ni tan siquiera/
en las conchas geométricas/
de los sabios tostados por el sol/
silbando en la arena./
Yo recojo algunos sueños/
que tiemblan en su propia espiral/
abandonados en las cúpulas de milenarios templos,/
(herederos de un cielo que se quiebra,/
que se cae a pedazos)/
y con ellos escucho complacido/
el canto nocturno/
de las semillas que persisten en brotar/
desde el vientre de la tierra…

Dilman
Filósofo

De la tierra

La tierra de la que vengo es dura, pero fértil, /
tiene brazos y muslos de agua cuando llueve,/
si la piso me duelen las entrañas /
y no duermo hasta hacerme perdonar./

Esa es mi tierra, ya lejana,/
tan pegada a mí por el viento y el agua/
que se convierte en mi propio barro,/
del color de mi propia carne./

Se seca con el tiempo/
me aprisiona , y me hace daño, y me grita/
y me envuelve en su aroma/
tan lejano y ácido como un limón naranjero,/
de un sur que fue en mi tiempo/
enraizado en mi espina dorsal/
diluyendo su ácido en mi sangre./

Siento que mi memoria se hunde/
en ese barrizal y no puedo recordar/
sólo intuir, quizás imaginar,/
ya no hay restos, /
sólo espinas de chumberas en el recuerdo./

Si tengo ocasión, enterraré en ella mi corazón/
y lo repartiré para que se disuelva en pedazos, /
unos en mi tierra, otros en mi historia,/
el resto diseminados en la vida de los demás./

Porque no hay historia, /
sólo tierra,amasijo oscuro de amores espurios./

El altar parroquial está abierto,/
vinos de uva clara, oráculos rituales,/
abrazos, genuflexiones,/
la razón sórdida en el eco de las piedras,/
de los cardos, de las sementeras/
de odios y pasiones, de verdades antiguas./

Este joven que declina el saludo, ¿eres tú?/

No hay edades, sólo murciélagos /
abriendo el atardecer sobre la tapia del cementerio/
que no era para ti./

Ese pater, vestido de sotana negra, ¿eres tú?/
No hay razones, sólo fantasmas disueltos/
en la neblina de tu historia, /
que te han contado pero que no has vivido,/
ahora enterrada en ese cementerio que no era para ti./

Hay casas blancas de balcones cerrados,/
ecos moriscos que resuenan en las tapias,/
alcaparras en los arcenes, cardos en las laderas./
sequedad en el abrevadero de la plaza, /
absoluto silencio que te asfixia y anula,/
y no recuerdas nada, porque ya es tarde/
para recomponer las grietas que sirven para avistar tu historia,/
porque no está contada, sino enterrada en ese cementerio/
que no era para ti./

Qué triste es ¡ay! la soledad./

¿Quién me robó la historia,/
dónde están los amigos que tenía que haber conocido,/
las niñas de trenzas morenas que tenía que haber amado,/
las canciones del hogar que nunca habría olvidado?/

Sólo puedo sumar silencios y sentir angustia,/
porque la vida que te han contado, mi vida,/
no se puede sustanciar en esta tierra,/
que el viento, el agua y el tiempo han convertido en barro./

Fernando Jiménez Ontiveros S.

CONTRASTES

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miércoles, 17 de diciembre de 2025

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De la tierra