La eterna mala hora de Macondo

 

La eterna mala hora de Macondo

 

La lealtad es un don de gentes, la deslealtad es el alimento de los hipócritas.

 

El tiempo ha pasado, muchas cosas han quedado atrás geográficamente hablando y, otras, se resisten a morir en el poco espacio que les queda en los recuerdos de lo que fueron más de treinta años de resistencia, de supervivencia, de ganas de vivir, de filosofar y, lo peor, de hacer política, al margen del establecimiento derechista, en un país en donde la corrupción, la intolerancia general y la mal llamada democracia forman parte de un circo de degradación, salvajismo y absoluta negligencia. Atrás han quedado familiares y amigos esperando nuestro regreso y otros ya no pudieron resistir más la osadía de la vida y cerraron los ojos, cansados de llorar y de mirar hacia el futuro incierto, si es que en verdad éste alguna vez existió como posibilidad en ese país ahora lejano en la distancia pero que aún nos resistimos a olvidar por algo así como un culto a la tierra que nos sostuvo y nos mantuvo en nuestros largos años de peregrinar por calles, oficinas, locales comerciales, teatros, salas de cine y, de vez en cuando, un poco de baile del Caribe para aletargar las largas y terribles horas tratando de resolver los problemas cotidianos. Casi no había lugar para las metáforas y, sinembargo, luchábamos por rescatar de la insania un poco de cordura. Teníamos la imperiosa necesidad de amar y ser amados; teníamos la necesidad de creer en algo tangente, material y espiritual. Si, nos resistíamos a la soledad, al ostracismo y al marginamiento. Quisimos luchar en el breve espacio de democracia que quedaba y que hoy casi no existe por hacer de la vida un derecho inalienable y nos atrevimos a pensar en alto y conjugamos la palabra con la práctica y su combinación fue un arma terrible que fue combatida, como sigue siendo todavía, con el lenguaje, ya no de las palabras, sino del de las balas oficiales como única respuesta capaz de combatir la belleza del pensamiento, de la poesía, del arte; las balas como único argumento para derrotar y acallar la esperanza, la ilusión de un nuevo día y el vuelo mágico de las palomas, de esas verdaderas que transmiten paz sin necesidad de propaganda.

Si, hicimos una entrega total convencidos de que en cada palabra, en cada gesto y en cada acto aportábamos un cargamento insólito de solidaridad y mucha honestidad. Estábamos convencidos, como lo estamos aún, de que la solidaridad y la honestidad no podían ser virtudes presas en el cerebro de los hombres y mujeres que gozan de poseer tan eximias y raras inclinaciones humanas. No, había que darlo todo. No había tiempo para pensar en lo trivial, en lo superfluo.

Todos los días parecían ser los mismos y sus nombres formaban parte de la rutina cotidiana. El espectáculo callejero era repetitivo: hombres, mujeres y niños deambulando con la mirada extraviada en el horizonte incierto. La miseria cultural y económica de ese pueblo que quedó atrás aferrado a la abyección de la politiquería era, como lo sigue siendo, el soporte ideal para la perpetuación de la ley de la selva, de la demagogia omnipotente, de los abusos de poder y la materialización de los crímenes de Estado. No, la felicidad no se veía en ningún rostro, por lo menos no en casi ningún ser humano. Ciertos estados de felicidad o por lo menos de placer estaban reservados a los perros callejeros que copulaban por las calles (les habrán exterminado ya esa exclusividad ? ) sin preocuparse del qué dirán, del dinero o de alguna posible excomunión por asalto a la moral.

El tiempo ha pasado, sigue pasando y cada vez estamos tan lejos de lo que una vez fue y ya no podrá ser. El tiempo que dejamos, los amigos que nos esperaron y murieron, los que nos esperan todavía, nuestros padres con sus carnes partidas en átomos de dolor, aquella canción que hablaba de amor; aquellos poemas de Neruda, Benedetti, Gioconda Belli y porque no esos que nos escribimos eran el pretexto para soñar y sentir que todavía la sangre corría caliente y roja por nuestras venas. Se preguntarán ustedes cómo era posible eso en medio de la parafernalia, de la insania y la miseria, entendida ésta como ustedes la quieran entender. Todo eso era posible porque teníamos fe, una fe tangible, viva, profundamente terrenal y que traducíamos en cada acto, cada gesto y en cada palabra. Era, la poesía, el pan nuestro de cada día, que bendecíamos en un rito sagrado y misterioso en donde las metáforas santificaban la posibilidad del descanso espiritual y la ascensión al reino mágico de las palabras estaba preparada para los que de una u otra manera estábamos llenos de amor, alegría y rebeldía. De alguna manera nos habíamos vuelto expertos en lo imposible, pero éramos tan mortales y tan sensibles, que llevábamos un dolor de prójimo y otro tan propio que sólo la convicción del hombre nuevo aseguraba nuestra posibilidad de supervivencia.

Había que darlo todo, no había espacio para la duda, lo teníamos muy claro y, sin embargo, parecía que éramos los pioneros de una tarea que no aguantaba esperas.

Gustavo Figueroa Velásquez
Gävle, Suecia.
Miércoles 8 de abril de 1998
©

Parque Natural Sierra Nevada de Santa Marta. 
Foto tomada de colombiailustrada.com

Yo soy el poema

Yo soy el poema que vibra,

que se derrama en piel,
que se hace lengua voraz

para viajar por los acantilados

del miedo y el valle feraz,

para ser un verso vivo

que encienda antorchas

en la noche de Macondo.

Un poema arqueado

sobre la cordillera lozana,

de pronto, cimas turgentes,

de pronto, fuego ventral,

un viaje cálido en la noche

y un despertar agradecido

bajo un cielo lleno de luz;

un despertar feliz al aire libre

hecho bambuco, cumbia

currulao y torbellino,

un toque de "salsa"

alertando las caderas,

un pueblo bordando colchas

de quimeras.

 

Gustavo Figueroa Velásquez
El Cerrito (V), Colombia,

2016 – 05 – 30

©

Ana y Jaime (Colombia) - Mi país