Foto tomada del diario La Verdad, Murcia, España.
Queridos amigos de Contrastes:
Vuelvo de nuevo hasta ustedes y confieso que lo hago sin
mucha energía para mantener esta bitácora al ritmo de hace un tiempo atrás.
Este tiempo prolongado de pandemia, con su amenaza, con tantas muertes, tantos
duelos y tantas verdades a medias, tantas mentiras manejadas con cinismo y la
humanidad entre el precipicio y la esperanza, me quita fuerzas y las ganas de sentarme a escribir; eso si, me refugio en la lectura.
La muerte de mi padre fue y sigue siendo dura y, cuando el
alma no se cansa de dolores, llegan más noticias relacionadas con la muerte de
amistades cercanas o de personas que aprendí a conocer a través del mundo de
las bitácoras, como es el caso de la muy admirada y querida Escritora y Poeta,
de Murcia, Isabel Martínez Barquero. Isabel mantuvo, durante unos diez años, su
bitácora “ El cobijo de una desalmada” y en esa ágora de la cultura nos deleitó
con sus relatos y poemas que siempre tenían un brillo de buen estilo temático y
lingüístico; “El cobijo de una desalmada” era, para mi, como un oasis a donde
acudía para reencontrarme con la exquisitez de la cultura literaria.
Hace ya unas semanas, un amigo me hizo llegar la triste
noticia de la muerte de Isabel, otra víctima del Covid-19; esa noticia me
produjo mucha tristeza y, obviamente, siento que todos hemos perdido, yo en
particular, a un excelente ser humano y a una gran artista de la escritura, una
mujer de una magnífica capacidad para crear historias, perfilar personajes y
movernos sicológicamente a través de múltiples emociones.
Isabel Martínez Barquero publicó varios libros, de los
cuales puedo citar: Diario de una fuga, La epidemia del siglo, Mujeres de
otoño, Linaje oscuro, Aroma de vainilla, etc.
El diario La Verdad de Murcia, España, publicó que el día 9
de febrero de 2021, había fallecido nuestra querida amiga. Dejo el enlace para
que ustedes puedan leer más sobre esta triste noticia.
https://www.laverdad.es/culturas/escritora-isabel-martinez-20210209192023-nt.html
Isabel también solía escribir poesía y, uno de sus últimos
poemas, un poema premonitorio, que nuestra Escritora tituló “Pandemia”, lo conocí leyendo el diario La Verdad y que
publico aquí para que ustedes lo conozcan y vuelvan a sentir esa fuerza poética
de la que era dueña nuestra admirada Isabél.
Desde Contrastes, hago llegar mis condolencias a la familia
de Isabel Martínez Barquero y, también, a todos sus amigos y lectores. Querida
amiga, descansa en paz.
Son tiempos en los que la muerte
espera en lo más mínimo:
una mota de polvo,
una ráfaga de aire
o el aliento
enamorado.
De nada sirve
ocultarse.
El enemigo acecha,
invisible persigue su
tributo,
su ración continua de
carnaza.
Se cubrieron las
sonrisas,
postergamos los
abrazos,
suprimimos los roces,
anulamos los besos.
Despojados de toda
afectividad,
recluidos en moradas
solitarias,
perdemos día a día
el júbilo de los
otros,
las manos que nos
ensanchan,
las miradas que nos
reflejan.
Hoy somos torpes
criaturas
conscientes de su
barro frágil.
Quizá en un mañana
próximo
vuelvan a crecernos
alas
y soñemos de nuevo
más allá de la débil
materia
que sustenta nuestra
estancia en el mundo,
un mundo que no nos
pertenece,
que solo nos tolera
mientras no le
hagamos daño.
A continuación, amables amigos de Contrastes, les invito a
leer dos de mis poemas y espero que ustedes estén bien. Fuerte abrazo.
Albert Gyorgy.
Vacíos
De pronto, vacío de
primaveras,
huérfano de alegres
estíos,
más bien saturado de
otoños,
en últimas, fatigado
de inviernos.
Pesan tanto las
ausencias,
los vacíos son
abismos de espinas,
son cálices de dolor
inagotable,
estrellas fugaces
apenas sí visibles.
Ya no son los que
hasta ayer fueron
ni serán los que hoy
son;
hay tantas ausencias,
tantos vacíos,
duelos tan profundos
que ahogan el alma,
soledades afeando las
ventanas.
De pronto se
arrugaron las flores
y las risas se
alejaron, en silencio, del estío,
el otoño dejó morir
un verso tristemente,
el invierno fue el
beso de la muerte.
Gustavo Figueroa Velásquez
©
Estoy solo
Estoy
solo...esperando a que Venus
deslice su encanto y
su hechizo
en el alma que
cansada le reclama.
Ven, pues, diosa
amada,
deja que tus brazos
me abracen
y tu pecho
palpitante bese el mío
para encender la
libido que despierta
cuando te intuyo sólo
mía.
Mía y sólo mía, en un
arranque de delirio,
de un sueño
largamente deseado,
de luz al despertar
el alba,
cuerpo de diosa,
nívea belleza,
humedad y fuego en
las entrañas.
Gustavo Figueroa Velásquez
©