CONTRASTES: Amanaceres

sábado, 1 de agosto de 2020

Amanaceres

Poema: Te regalo este día.

Foto de Lourdes Valois.

Amanecer multicolor. Foto de Marianela Arreaza,

tomada de Pinterest.se

Buen día

Buen día a la forma de tu cuerpo,
a tu risa, sol de la mañana,
al arco iris que cubre tus encantos,
a tus manos tejedoras de pasiones,
a tu beso deseando labios,
a tus labios ansiosos de humedad.

Gustavo Figueroa Velásquez
©

Haleakala, Hawai. Foto de Karl Fredrickson - Unsplash.

¡ Oh mi luz !

¿ En qué parte del mundo te has metido ?

¿En dónde se hace un vacío para llenarlo

con la gracia nívea de tu cuerpo ?

¿En dónde esperas a que desespere ?

¡ Oh mi luz !, esa que le falta

a las más bellas alboradas,

tú, alma impoluta,

cuerpo necesario, miel para mi boca.

De la noche oscura a la mañana

tu amor se multiplica

en espigas de ternura.

Gustavo Figueroa Velásquez

Gilbert Becaud - Nathalie

22 comentarios:

Carlos Augusto Pereyra Martínez1 de agosto de 2020, 16:11
Versos para iluminar el día. Sentimientos de amor y otras emociones que se juntan para la ternura. Un abrazo. Carlos
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Carlos Augusto Pereyra Martínez1 de agosto de 2020, 16:22
Maestro Gustavo. Grato volverlo a leer. Ya me preocupa la ausencia, y hay una pena, que no quiero ahondar, sino manifestar y que le sea grata, la emoción de su versar, nutrido de rebeldías y el amor, como lo observa, sentimiento vital. Un abrazo grande. Y siempre mi aprecio. Carlos
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Recomenzar1 de agosto de 2020, 22:57
Que genialidad las imágenes la letra todo el momento que he pasado mientras te conocía
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jorge del nozal garcia2 de agosto de 2020, 6:03
Gracias Gustavo, me gusta tu regalo, me gustan tus poemas.
Un abrazo.
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Amapola Azzul 2 de agosto de 2020, 7:18
Un placer leerte .

Besos.
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Luis Alberto Matta3 de agosto de 2020, 7:12
Compañero Gustavo, aprecio la fuerza la militancia y la vida que tienen sus poemas. Gracias por compartir, Luis
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Unknown3 de agosto de 2020, 8:22
Te felicito Gustavo por tus escritos, Romanticos al Rescate, Cancion de Luis Enrique, El Amor lo puede todo.
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Clarisa T. 3 de agosto de 2020, 8:24
Es tan hermoso cuánto escribes; lo que trasmiten tus poemas son imágenes brillantes, vida siendo vida a toda costa; belleza, rebeldía, exuberancia...
Reconozco que me encanta perderme un poco, entre tus letras y sus fuentes que son bailes, danzas bellas...
Poeta, te agradezco. Un millón de abrazos! 🤗✍🙋‍♀️
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Rembrandt3 de agosto de 2020, 16:19
Hermosos tus poemas Gustavo y que bueno es volver a leerte se estaba extrañando mucho tu presencia en este lugar tan querido. He disfrutado este post de principio a fin, gracias por lo que nos brindas y por tu generosidad de siempre.

Abrazo muy fuerte estimadísimo Poeta, lo mejor para vos.

REM
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Auroratris4 de agosto de 2020, 10:28
Qué belleza, amigo Gustavo. Cada poema es una oda al sentimiento más bello del mundo, y cada imagen hace grande cada verso. Precioso. Siempre es un lujo leerte.

Mil besitos y muy feliz martes.
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Ceciely5 de agosto de 2020, 14:41
Los dos poemas dignos de aplaudir, Gustavo. Una bella forma de hacer crecer el amor que sientes por ella, hasta confesar que "tu amor se multiplica con espigas de ternura". Al tiempo vuelvo a escuchar a Gilbert Becaud - Nathalie y me sigue gustando tanto como ayer.
Un encanto el todo. Abrazo y pases un excelente agosto, a pesar de todo.
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Pronto sabré quien soy

Algunos filósofos somos afortunados:/
No estamos obligados a mentir…/
es decir,/
a decir la verdad./
Vemos las cifras doradas de las clepsidras/
flotando en el polvo azul y eterno de los huesos,/
mientras el tiempo en su ceniza/
sigue siendo el mismo,/
sin detenerse, ni tan siquiera/
en las conchas geométricas/
de los sabios tostados por el sol/
silbando en la arena./
Yo recojo algunos sueños/
que tiemblan en su propia espiral/
abandonados en las cúpulas de milenarios templos,/
(herederos de un cielo que se quiebra,/
que se cae a pedazos)/
y con ellos escucho complacido/
el canto nocturno/
de las semillas que persisten en brotar/
desde el vientre de la tierra…

Dilman
Filósofo

De la tierra

La tierra de la que vengo es dura, pero fértil, /
tiene brazos y muslos de agua cuando llueve,/
si la piso me duelen las entrañas /
y no duermo hasta hacerme perdonar./

Esa es mi tierra, ya lejana,/
tan pegada a mí por el viento y el agua/
que se convierte en mi propio barro,/
del color de mi propia carne./

Se seca con el tiempo/
me aprisiona , y me hace daño, y me grita/
y me envuelve en su aroma/
tan lejano y ácido como un limón naranjero,/
de un sur que fue en mi tiempo/
enraizado en mi espina dorsal/
diluyendo su ácido en mi sangre./

Siento que mi memoria se hunde/
en ese barrizal y no puedo recordar/
sólo intuir, quizás imaginar,/
ya no hay restos, /
sólo espinas de chumberas en el recuerdo./

Si tengo ocasión, enterraré en ella mi corazón/
y lo repartiré para que se disuelva en pedazos, /
unos en mi tierra, otros en mi historia,/
el resto diseminados en la vida de los demás./

Porque no hay historia, /
sólo tierra,amasijo oscuro de amores espurios./

El altar parroquial está abierto,/
vinos de uva clara, oráculos rituales,/
abrazos, genuflexiones,/
la razón sórdida en el eco de las piedras,/
de los cardos, de las sementeras/
de odios y pasiones, de verdades antiguas./

Este joven que declina el saludo, ¿eres tú?/

No hay edades, sólo murciélagos /
abriendo el atardecer sobre la tapia del cementerio/
que no era para ti./

Ese pater, vestido de sotana negra, ¿eres tú?/
No hay razones, sólo fantasmas disueltos/
en la neblina de tu historia, /
que te han contado pero que no has vivido,/
ahora enterrada en ese cementerio que no era para ti./

Hay casas blancas de balcones cerrados,/
ecos moriscos que resuenan en las tapias,/
alcaparras en los arcenes, cardos en las laderas./
sequedad en el abrevadero de la plaza, /
absoluto silencio que te asfixia y anula,/
y no recuerdas nada, porque ya es tarde/
para recomponer las grietas que sirven para avistar tu historia,/
porque no está contada, sino enterrada en ese cementerio/
que no era para ti./

Qué triste es ¡ay! la soledad./

¿Quién me robó la historia,/
dónde están los amigos que tenía que haber conocido,/
las niñas de trenzas morenas que tenía que haber amado,/
las canciones del hogar que nunca habría olvidado?/

Sólo puedo sumar silencios y sentir angustia,/
porque la vida que te han contado, mi vida,/
no se puede sustanciar en esta tierra,/
que el viento, el agua y el tiempo han convertido en barro./

Fernando Jiménez Ontiveros S.

CONTRASTES

La Navidad en Estocolmo, Suecia.

sábado, 1 de agosto de 2020

Amanaceres

22 comentarios:

Poema de Sonia Mena escrito para mi.

De la tierra